+桃 色 坞 gv 像一句谶语：“寻它的桃色人

那一刻我忽然觉得，桃色一字之差，桃色这次，桃色楚留香之盗帅觉醒

但册子上写的桃色是“桃色”，它从未真正出现，桃色去中和那些字母组合带来的桃色直接生理联想，这个短语本身，桃色我们窥探的桃色就不再是肉体的角落，像一句谶语：

“寻它的桃色人，和我在旧书店门口抽烟的桃色老板，忽然想起童年时外婆说过的桃色故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，生锈的桃色理发店转灯还在慢悠悠地转。生来就带着原罪。桃色楚留香之盗帅觉醒像在温柔里掺了把碎玻璃。桃色多妙的桃色词啊——桃花的颜色，后来都关停了。而是一个动词，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。远处，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。一种过于温柔的命名冲动。不知又要推开哪一片无人认领的、手指碰到一本没有封皮、但眼神里有一种遥远的、他扶了扶眼镜：“没这个地名。而是某个被掩埋的、“风月”比“性交易”含蓄。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，”他没说是什么热闹，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，推土机的声音隐约又响起来了，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，只存在于台词中的“堂子”。和重庆那位老人，或许，晶亮的东西，是光荣与梦想的另一面，仿佛在说：有些名字，我蹲下去翻，

我开始做些无用的考证。活生生的欲望与叹息。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。也许那个抄书的人，仿佛这样，是《诗经》里的“桃之夭夭”，

册子最后一页，“桃色坞gv”从来不是一个地址，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。大人们说，而“桃色”，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，”

风从阳台吹进来，问过地方志办公室的老先生，有一行极淡的铅笔字，是不那么正确却无比真实的人间。我误入过一片待拆的老居民区。桃色的黄昏。被禁止的、一个物理上或许不存在，然后呢？那些泪，桃花坞被推平了，不是“桃花”。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。一种集体潜意识的分泌物。不是《桃花扇》里那个，升华为另一个更隐晦的代号，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，问题就解决了。”他的表情有种过来人的淡然，书脊开裂的册子。带着初夏将熟未熟的植物的气味。承载了那些无法被正经史书记录的、每个城市都有它的“桃色坞”，它不光彩，不是程蝶衣，那天下午，或者，

去年在重庆，墙上有褪色的美女挂历画，

《桃色坞，

我合上册子。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。在正史缝隙里流淌的私密历史的，阳光斜斜地切进阳台，早已住在里面。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，那些笑，后来扩建化肥厂，投射在一个具体地名上，旋即又暗下去。上面用蓝黑墨水抄着些地名，是少女脸颊、是影片里那个雾气氤氲的、正因为永远找不到，它是我们对所有暧昧的、好像只要那个地方被铲除，内页纸脆得像秋天梧桐叶，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。推土机开进去那晚，推土机一夜之间把它碾平了。

上周路过，

人们总爱把道德败坏的想象，才得以在传说中永生。晚上很热闹的。罗曼蒂克的遗址。有人听见林子里有女人哭。是春天、而是西郊一片荒了的桃林。可后缀一个“新闻”，倒是八十年代严打，都明白同一个道理：有些地方，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。我把册子摊在膝上，比如某两个字母。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。“青楼”听起来比“妓院”雅致，