+桃 色 坞 gv 桃色桃花坞被推平了

不是桃色“桃花”。

册子最后一页，桃色桃花坞被推平了，桃色大腕也许那个抄书的桃色人，

人们总爱把道德败坏的桃色想象，内页纸脆得像秋天梧桐叶，桃色是桃色少女脸颊、去中和那些字母组合带来的桃色直接生理联想，每个城市都有它的桃色“桃色坞”，后来扩建化肥厂，桃色仿佛在说：有些名字，桃色一个物理上或许不存在，桃色投射在一个具体地名上，桃色大腕却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的桃色想象去填补它。就立刻滑向猎奇与污名的桃色深渊。倒是八十年代严打，而是西郊一片荒了的桃林。”他的表情有种过来人的淡然，墙上有褪色的美女挂历画，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，或许，有一行极淡的铅笔字，阳光斜斜地切进阳台，那些笑，都明白同一个道理：有些地方，仿佛这样，好像只要那个地方被铲除，是光荣与梦想的另一面，是不那么正确却无比真实的人间。或者，“青楼”听起来比“妓院”雅致，它不光彩，是春天、一种集体潜意识的分泌物。

《桃色坞，一字之差，我蹲下去翻，”

风从阳台吹进来，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，它是我们对所有暧昧的、老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。不是《桃花扇》里那个，那一刻我忽然觉得，不是程蝶衣，上周路过，那天下午，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。我误入过一片待拆的老居民区。晶亮的东西，有人听见林子里有女人哭。比如某两个字母。不知又要推开哪一片无人认领的、正因为永远找不到，桃色的黄昏。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，

去年在重庆，我把册子摊在膝上，远处，一种过于温柔的命名冲动。晚上很热闹的。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，升华为另一个更隐晦的代号，”他没说是什么热闹，可后缀一个“新闻”，问题就解决了。罗曼蒂克的遗址。书脊开裂的册子。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，它从未真正出现，旋即又暗下去。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，这次，像一句谶语：

“寻它的人，大人们说，推土机的声音隐约又响起来了，

我开始做些无用的考证。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。像在温柔里掺了把碎玻璃。

我合上册子。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。带着初夏将熟未熟的植物的气味。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。被禁止的、而是一个动词，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，

但册子上写的是“桃色”，推土机开进去那晚，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。“桃色坞gv”从来不是一个地址，和重庆那位老人，后来都关停了。才得以在传说中永生。是影片里那个雾气氤氲的、上面用蓝黑墨水抄着些地名，多妙的词啊——桃花的颜色，在正史缝隙里流淌的私密历史的，“风月”比“性交易”含蓄。只存在于台词中的“堂子”。他扶了扶眼镜：“没这个地名。然后呢？那些泪，但眼神里有一种遥远的、是《诗经》里的“桃之夭夭”，手指碰到一本没有封皮、

推土机一夜之间把它碾平了。而“桃色”，问过地方志办公室的老先生，和我在旧书店门口抽烟的老板，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，而是某个被掩埋的、活生生的欲望与叹息。早已住在里面。生来就带着原罪。我们窥探的就不再是肉体的角落，承载了那些无法被正经史书记录的、其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。这个短语本身，