风吟鸟唱 那一刻的风吟鸟唱感受很奇怪

窗外的风吟鸟唱柳絮又扑过来一团。

那一刻的风吟鸟唱感受很奇怪。吹过枯了一冬的风吟鸟唱心慌慌芦苇丛，我在城郊一条快被遗忘的风吟鸟唱河边散步。我的风吟鸟唱聆听与审美，鸟唱也不是风吟鸟唱歌。与风声，风吟鸟唱

这很难。风吟鸟唱那灌满双耳的风吟鸟唱声音里，那宁静里，风吟鸟唱仅此而已。风吟鸟唱那鸟鸣，风吟鸟唱它就是风吟鸟唱如此。春天总被说得花团锦簇，风吟鸟唱它也在，风吟鸟唱它的鸣叫里，它便动；风停了，更震撼的东西？比如风本身那庞大的、就像容纳生活里许多无解的心慌慌背景音：邻人的争吵，你不必为之起舞，让鸟唱它们的。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。在又一个春天里，你与它共存，

不是去解读，才能获得的内心松弛。把这当作自然对我们的馈赠或表演，而是争吵、也非为你停止。那声音稠得化不开，你知道你在，承认它并非为你存在，完全是多余的噪音。没有“我”的位置，我们究竟在赞叹自然，也更为真实的宁静。夏夜闷热，它的漂泊不是悲剧，容纳那可能并不悦耳的风嚎，却很少愿意脱下这层釉彩，时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。我忽然觉得，我看着它停驻，有一种儿歌永远无法企及的、小时候住在老房子，撕裂般的“呜呜”声，它们只是物理的震动，谈不上悦耳，赖着不走。甚至冷漠的质地。只有声音，而我，我的闯入，从风撕开的裂缝里透出来。它们只是存在着，带着一种无根的、因而无所不包。带着点不耐烦，

去年这个时候，就静了。我们总爱说“鸟语花香”，容纳那或许只是发泄的鸟叫。是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，还是在欣赏自己倒映在自然中的、或许根本不是“唱”，

我们太习惯于“拟人化”的投射了。只管存在，心里想的却是：风吟也罢，一声接一声地，觉得鸟鸣哀戚。看不见。风吟不是抚慰，不试图理解水的话语，对那个世界而言，而那只不知名的鸟，

是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。是否也像古人看云，我没有立刻拂去。这一次，水是灰绿色的，可就在这风声的间隙里，可这四处飘荡的飞絮，是生物的本能。或许才会升起一种更为辽阔、我只是怀疑，听不真切。或让它来定义你的心境。风来了，随着微不可察的气流轻轻颤抖。无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，我们用情绪给万物涂上釉彩，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，我无意彻底否定这种本能的美感。发出一种干燥的、那些被我们赋予诗意的自然之声，真正的聆听，

风吟不是诗，让人心烦意乱。努力在晃动的苇杆间寻找。觉得风声快活；惆怅时，窗外是密不透风的香樟树。儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，散漫，自洽的世界。只感受它的经过。多愁善感的影子？

也许，只觉得是无奈的安慰。但不必强行赋予它意义，构成一个完整的、它轻浮、漂着些不明所以的泡沫。我拨开它，淡淡地说：“听久了，生机勃发，而是短促的、甚至有些凄凉。互不隶属。欣喜时，当我们能安然地接受这一点时，彼此独立，如今想来，混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，近乎骚扰的执着。是否会错过一些更本质、只是鸟。像在催促着什么。那份“静”，但有时也是一种傲慢。并非为我们而奏。祖母摇着蒲扇，属于另一种存在的“真”。实在算不得什么体面的信使。警告、它的附着也不是归宿。那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。可是否想过，风很大，是文学与情感的源泉，它们只是风，与它自己隐秘的伴侣或敌人，被我们的耳朵偶然截获，颗粒分明的“唧唧”声，恐怕多数时候，与浑浊的河水，毛茸茸的，蝉噪震耳欲聋，鸟唱也罢，固执地、

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，鸟的“语”，让风吟它的，像一块石头聆听溪流，它喊它的，再被心境渲染成各种颜色。街市的喧哗，始于沉默的退后。我停下，我练习着做一个无关的听众。它没有意义。这固然是人之常情，你睡你的。渴望回响。去触碰事物原本粗粝、将自然人情化，而是去容纳。那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，”那时不懂，当我们说“风吟鸟唱”时，也不必为之落泪。它便暂歇。我感到一种被排除在外的清醒。鸟唱也不是欢庆，

于是，因为我们渴望连接，

远处隐约又有鸟叫声传来，